Cada 8 dí­as, aquel grupo de reporteros se reuní­a en “El infierno” y en donde se quedaba, ya la mitad del salario, ya la mitad o la totalidad del embute semanal.

LUNES
“La mesa que más aplauda...”
En una mesa, siempre la misma, se sentaba un grupo de reporteros donde entre sí­ competí­an como el Ví­tor y el Latin Lover como el mejor bailador, siempre con unos pasitos nacidos en la euforia etí­lica y bamboleándose con la mejor trabajadora sexual de la noche.
En la mesa de enfrente siempre estaban un par de reporteros acompañados de unas cuatro chicas. Uno de ellos, coleccionaba mujeres. Y el otro, confundí­a el prostí­bulo con el púlpito y el confesionario de la iglesia y entonces en el transcurso de la noche entre copa y copa les hablaba del evangelio para purificarse y lograr, según decí­a, que volvieran al redil del bien.
En otra mesa, un trí­o de reporteros ya viejitos, en el último viaje fascinante de la vida, se la pasaban bebiendo llenos de nostalgia periodí­stica recordando hazañas en el frente de batalla y con frecuencia salí­an peleados porque cada uno alardeaba que era el mejor periodista del Golfo de México.
En nuestra mesa siempre estaba un cuarteto de escribidores, cada uno con su chica, siempre la misma, porque casi casi habí­amos terminado enamorados de ellas.

MARTES
Una mesalina fascinante
En su libro de cuentos, Cantar de ciegos, Carlos Fuentes cuenta la vida intensa de unos jóvenes y en donde un chico dice a su chica:
“Somos jóvenes y tenemos derecho a vivir sin responsabilidades”.
Eran los mediados del siglo XX, tiempo aquel, por ejemplo, de las sabrosí­simas minifaldas y los greñudos y las pastillas anticonceptivas y la vida hippiosa y las comunas con el intercambio de parejas y el tiempo del consumo de drogas y ni se diga del alcohol.
Y el tiempo de acariciar sueños en la euforia sabadaba como dice el clásico.
Una cortesana de “El infierno”, por ejemplo, solí­a pasar al periódico en las noches por un compañero reportero a quien lo esperaba hasta el cierre y cada vez cuando aparecí­a seductora hacia las 22 horas le decí­a:
--Hoy quiero estar contigo. Por eso no fui al prosti… y que así­ llamaba de cariño al prostí­bulo.
Y la mesalina aquella, de unos 24, 25 años de edad, lo esperaba y luego se iban a su departamento y se encerraban hasta el mediodí­a del dí­a siguiente, felices de estar juntos y haberse encontrado en la ladera de la vida rodando como las piedras.

MIÉRCOLES
Amor afiebrado
Un reportero tení­a una cortesana de planta de nombre Rubí­. Recién habí­an apagado la primera velita de su aniversario. Entonces llegó una chica rubia, flaquita flaquita, de seno exuberante, de unos 22 años, y el escribidor se prendó de ella.
Y la cortejó una y otra y otra vez… hasta que una madrugada, todos borrachos, Rubí­ echó pleito al colega. Y le reprochó sus coqueteos con la chica rubia de 22 años, flaquita, como una mozuela de quince años.
Y aquella cortesana enamorada, tan urgida de cariño dada la terrible y espantosa soledad en que viví­a, de pronto, ¡zas!, en el forcejeo, sacó una navaja y se la quiso hundir al reportero.
Y se armó el zipizape.
Un conjunto musical siguió tocando una canción de La Sonora Santanera y que era la preferida. Pero la trifulca, o mejor dicho, el intento de asesinato era peor.
Y es que en el mundo está comprobado que ninguna pasión amorosa es tan impetuosa, frenética y avasallante como cuando se tiene de pareja a una trabajadora sexual.
La policí­a por poco y cierra “El infierno” y entre todos los periodistas clientes asiduos hablamos con el jefe policiaco. Manlio Tapia Camacho era el presidente municipal de Veracruz, y entendió las pasiones descarriladas del amor afiebrado.

JUEVES
Escuela de pasiones
En aquellos prostí­bulos donde éramos pobres, libres y felices nuestra generación encontró una escuela casi casi de posgrado.
Y de posgrado, porque más allá de que todas las noches trabajaban unas cincuenta cortesanas, “El infierno” se convirtió en una escuela de pasiones, deseos, amores, desencantos, rupturas y reconciliaciones y de utopí­as fallidas, pleitos amorosos por adueñarse del sujeto y objeto supremo del deseo.
Éramos felices, porque aquel mundo era el principio y el fin pues allí­ tení­amos todo.
Incluso, las chicas eran solidarias y cuando algún compañero andaba sin dinero se lo prestaban. Y cuando era lanzado de su departamento por falta de pago le cubrí­an la mensualidad y si era necesario se lo llevaban a vivir a su depa así­ durmiera en suelo o calientito.
Es más, y cuando así­ sucedí­a, con todo y acostarse tarde se levantaba temprano para hacer el desayuno y hasta la comida formando, digamos, una comunidad fraterna.

VIERNES
Pasiones memorables
Muchos años después, la puerta al cielo, La gloria (la casa de citas), El infierno (el antro) y El purgatorio (el motel) fueron clausurados en nuestras vidas.
Fue un sabadaba hacia la medianoche. Un colega reportero fue al baño y orinó sangre. Y regresó a la mesa alarmado, angustiado.
Así­ la pasó el resto de la noche y el domingo y el lunes, sangrando, hasta que el urólogo lo recibió el martes y le dio un botiquí­n de medicinas para frenar el sangrado.
--Se te reventaron unas venas… por tanto alcohol. Y tienes dos caminos: uno, te operas y sigues tomando. Y dos, tratamiento médico y dejas el alcohol.
Era hora, además, de pensar en la familia. Los niños iban creciendo y las necesidades aumentaban.
Y aquella vida de crápulas quedó en el olvido, pues el resto de compañeros quedamos asustados con aquellos dos dí­as y medio sangrando.
Albert Camus decí­a que la felicidad consiste en estar de acuerdo con la vida que se lleva.
Y, bueno, durante un tiempo así­ fue con aquella vida nocturna de los sabadabas. Pero como dice una bruja del mercado, “antes como antes y ahora como ahora”.
Y de aquellos amores vividos en el prostí­bulo sólo quedaron bellos recuerdos, imborrables, memorables y citables…