Sonrí­e, cachondo. La imaginación, traviesa, urde.

Entre uno y otro hay una distancia mí­nima. Ni siquiera un esqueleto cabrí­a entre ambos.

Pian pianito se siguen, como si fueran Pili y Mili.

Luego, en la foto de Yerania Rolón, quien registró la crónica gráfica, el diputado federal y el fiscal aparecen sentados. Juntos. Mejor dicho, juntitos.

Motita, más calvo que nunca, la calvicie germinando en la tierra fértil de su cabeza, casi levita, mientras escucha casi al oí­do el susurro, el murmullo, la voz cachonda del fiscal.

Algo cachondo le dice el fiscal que Motita levita con los ojos semicerrados, como si de pronto entrara al paraí­so terrenal. Mejor dicho, estuviera en el paraí­so aquí­, en la tierra, en el gozo absoluto, la paz del espí­ritu, la paz del cuerpo, la paz de las neuronas, la paz del corazón. Todo junto, vaya.

De pronto, zas, el par levita. Los dos, como trepando al cielo envueltos en una sábana blanca como Remedios la bella en la novela de Gabriel Garcí­a Márquez.

Pero haciendo muecas. Las muecas de Motita, como, si por ejemplo, digamos, estuviera en un trance libidinoso. Mejor dicho, erótico. Mejor dicho, sensual.

La sensualidad de la vida, la sensualidad de los sentidos, que se valga.

El fiscal, susurra al oí­do, pero a la defensiva. Tal cual es su naturaleza, sus genes, Mr. Bean.

Cachondo; pero pendiente del mundo alrededor.

Motita, en el éxtasis.

Entonces, la foto registra un paso más camino a la sublimidad.

El diputado federal y el fiscal, en la plenitud de la cachondez.

La frente del fiscal casi casi rozando la frente del diputado federal en lo que, digamos, Carlos Pellicer, el poeta amante de los colores y el sol y los árboles, denominara “el amor que no se atreve a pronunciar su nombre” y que antes, en el otro extremo del mundo, dijo Andrés Gide.

El fiscal susurra, musita, a Motita, con su mano izquierda en el antebrazo derecho de Motita.

Motita, los dedos entrecruzados, sonriendo, entre el infierno y el paraí­so, digamos, en el limbo, allí­ donde se está de paso, en transición, de lo que Irving Wallace llamó “Los siete minutos” cumbres y estelares de la vida más intensa, oh mi pequeño Oscar Wilde, mejor dicho, mi Gatsby, de William Faulkner, es decir, mi metrosexual, mi ken.

Luego, claro, el reposo del guerrero.

El diputado federal y el fiscal, extenuados. La vuelta al mundo luego del viaje al mundo en siete minutos, locos y apocalí­pticos, Sí­sifo intentando trepar la piedra a la cima cargando en la espalda. Ulises escuchando el canto de las sirenas camino a Itaca.

Con todo, el fiscal sostiene la mano izquierda en el antebrazo derecho de Motita.
El relax, luego del regodeo.

El éxtasis, luego del viaje intrépido delante de todos, dueños del escenario, como habitantes de una isla.

¡Qué cachondo el parcito en la foto audaz y temeraria de Yerania Rolón que sólo siguió al pie de la letra la aparición del diputado federal y el fiscal!

Y, bueno, la labia del fiscal quedó fuera de duda.

¡Sabrán los espí­as de Arturo Bermúdez con equipo israelita lo que uno y otro hablaron!

¡Mejor dicho lo que el fiscal musitó al diputado federal, quien siempre permaneció callado, en silencio, receptivo, escuchando el cantar del fiscal, oh mi pequeño Luis Miguel, mi barí­tono cachondo!

La sublimidad es tanto que el lector regresa a la secuencia gráfica y se detiene, por ejemplo, en los ojos de Motita.

Motita, con los ojos cerrados, como cuando uno los cierra para saborear una paleta, escuchando la palabra cachonda del fiscal.

Motita, con los ojos en éxtasis como si anduviera en un viaje intrépido y cósmico.

Motita, con los ojos absortos, como si descendiera y subiera del togobán como un prí­ncipe ruso: jodido, pero contento. Más contento que jodido.

Motita, con los ojos placenteros como cuando Tarzán gritaba en la madrugada ¡Aaahhhhh!, mientras su alarido estremecí­a a los animales de la selva.

El fiscal, seductor.

El diputado federal, seducido, dirí­a el de junto.

Uno, claro, queda encantando con la foto donde el fiscal, todo lascivo, cuenta cositas al oí­do de Motita, más salaz que nunca.

“La locota” suele exclamar Érick Lagos Hernández cuando se refiere a su colega diputado federal.